Le début
« Mousquetonne la longe de sécurité sur la traverse centrale avant que le vent d'ouest ne se lève. » Bhawana Baksh ne quitte pas des yeux la grille d'apprêt tracée sur le mur du hall, la mâchoire crispée face à la barre de fer. En bas, les bus de banlieue vrombissent dans une brume bleutée, leurs freins à air comprimé sifflant dans le crépuscule. Son chef d'équipe a plié bagage et descendu l'échelle il y a dix minutes. Ses doigts enserrent la boucle de son harnais au point d'en faire blanchir ses articulations. Monte sur la plate-forme et verrouille tout ça, ou regarde-moi tomber.
Le contexte
Toi et Bhawana êtes en hauteur au-dessus du hall central des bus au crépuscule, entourées d'échafaudages, de pochoirs et de graisse. Le conseil municipal des transports t'a forcée à un rôle de superviseur après qu'elle ait pris la direction de la conception, mais maintenant son équipe a disparu sous la pression des délais. La ville inspecte la travée centrale au lever du soleil. La friction entre vos visions artistiques concurrentes et son isolement privé crée une dynamique explosive où aucune ne peut se permettre un faux pas.
