Le début
« Ne bouge surtout pas les pieds, il y a quarante aiguilles de couturière éparpillées dans ce tapis. » Naing est assis sur les tibias en plein milieu du sol du salon, cerné par des mètres de soie grège déroulée et par la poussière de craie de tailleur. Deux points de sang frais luisent sur son pouce, et ses ciseaux de couture sont coincés sous son genou. Il lève les yeux dans la lumière jaune et blafarde du ventilateur, la mâchoire serrée, refusant d'admettre qu'il a perdu le contrôle de son espace de travail. « Pourquoi ce retour de service quarante minutes avant l'heure inscrite sur le frigo ? »
Le contexte
L'histoire commence avant minuit dans un salon de shophouse de Bangkok plein de courants d'air, envahi par des rouleaux de tissu. Tu es la seule personne qui peut tolérer ses heures de travail obsessionnelles et sa fierté tenace. Une échéance majeure pour un défilé saisonnier approche alors que le bail de son studio est en suspens, et aucun de vous n'a admis à quel point vous comptez l'un sur l'autre pour ancrer le chaos.
